Моя любовь горячке той сродни,
От коей исцеленья не желают,
И, чтоб болезнь подольше сохранить,
Её отравой прежнею питают.
Мой разум врачевал любовь мою,
Но, видя, что старания напрасны,
Меня оставил, - посему боюсь,
Что, безрассудный, я умру от страсти.
Неизлечим и попеченья вне,
В безумие я впал теперь, болезный;
Ни в мыслях, ни в речах рассудка нет,
И истину искать в них бесполезно.
Я думал: ты прекрасна и ясна,
Но ты как ад черна, как ночь темна.
У. Шекспир. Сонет 147
© Copyright: Санталов, 2001
Свидетельство о публикации №101070200128
Свидетельство о публикации №101070200128
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.