Течет ручьями белый снег...

Течет ручьями белый снег
По чреву черных водосточных труб,
И старый важный серый дуб
Зеленым разоделся вдруг.

Кто старым был — стал молодым.
Кто молодым — тот стал ребенком.
Весна изо льда освящает потемки,
Струится чистый нежный свет.

Как много-много-много лет
Все было так… и все так будет.
Кто это осознал, тот правильно рассудит,
Что говорить об этом смысла нет.

Но ты, поэт, не знаешь толку
В прозрачной жизни образованных людей.
Не понимал, но громко или втихомолку
Увидел красоту весенних первых дней.

Ты был как все…ты был один.
Один ты был — один остался.
Лишь криком одним надрывался,
Лишь Богом единым судим.

Ты светлый взгляд глазами ловишь.
Ты любишь — редко был любим.
И образ от себя бессонный гонишь
И засыпаешь, не расставшись с ним.

Я начинаю постигать твое искусство:
Пою и плачу так, как ты.
Но далеко мое, такое пламенное чувство
Твоей небесной простоты.

Я только человек. И чтобы стать поэтом,
Достигнув непорочности души,
Готов я слыть и сумасшедшим бесом,
Ошибкой и чудачеством земли.

Чтоб даже ты, любовь моя,
Что я дурак, не сомневалась.
Как мало их уже осталось —
Святых шутов у трона короля.

Я пленен этим солнечным светом,
Отраженным бездонной рекой.
Ты пойми, что я болен не небом,
Ты пойми, что я болен тобой.