Душа Поэта

Я знаю, что душа Поэта
блуждает в тишине ночной
лишь отраженьем дня согрета,
отброшенным на нас Луной.
И потому дурные мысли
в мозгу роятся чередой
и порождают бред без смысла
про жизнь, про слёзы, про любовь.
И вот, в компании знакомых,
читает он свои стихи,
где воспевает в рамках оных
свои же смертные грехи.
Ты вслушайся в слова Поэта -
ужели он сказать сумел
то, что не знали мы? Но это
он вряд ли сделать бы посмел.
Лишь потому что в жизни этой
нас контролирует эфир,
мы знаем, что слова Поэта
обожествляют этот мир.
Но вдруг багровым отголоском
в них вознесётся пламень Ада?
В том случае все очень просто -
ведь нам таких стихов не надо.
Когда в ночи Поэта горло
захватит вдруг припадок астмы,
не сможет он дышать проворно.
Не сможет, и умрёт, несчастный!
И все мы, смертные, заплачем
у изголовья его ложа:
Погиб Поэт! Вот назадача!
Как он, мы так творить не сможем.
Князь тьмы восстанет из глубин,
когтями схватит его душу
и вновь какой-нибудь кретин
святую тишину нарушит.
Сей факел не угаснет, нет!
Его зажгли уже навечно.
Умрёт один - другой поэт
опять появится на свет,
тем обретая бесконечность.
Неистребимы силы зла -
нет смысла сомневаться в этом.
Не становись, мой друг, поэтом,
пока душа твоя цела!