Вино, вино, какая здесь прохлада,
Стекающая с небес,
И теплая, да теплая, отрада
И он, создавший нас кровавый бес.
Все там, там выше веяло прохладой,
Сокрытой в истине горящих глаз,
И жернова внутри вдыхали адом
Так жаждя истин неестеств.
Иль лица слились видя омут,
Зовущий в древнюю страну
Секунд незнающих свободы,
Всех сожалений наяву.
Закройте эту чашу,
-Мне мудрость не нужна,
Бесмысленна она,
Быстрее капли созывайте
Солазны красного вина.
Вино
© Copyright: Альбатрос, 2001
Свидетельство о публикации №101061300407
Свидетельство о публикации №101061300407
Рецензии