Ведь не свое...

Ведь не свое...
А как болит!
Болит, и корчится, и ноет.
Душа...
Вместилище обид
Или, быть может,
Лодка Ноя?
Сжимается
Внутри комком,
Сбегает с облаками
В небо...
Кто
Своим грязным кулаком
Грозится
И швыряет снегом?
Не подпущу.
На злобу здесь
Давно расставлены капканы.
Зато уют
До капли весь
Разлит
В граненые стаканы
И предлагается друзьям.
Тоска
В огонь летит
Немедля.
Обиды...
Что обиды - хлам
Под теплым пледом
Откровений.
Под нежной дружеской рукой
Дурашливо
Стучится сердце.
Еще болит?
Болит.
Но боль
На пол летит
Орехом грецким.


Рецензии
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.