Сорок дней

Спать. Когда ночь,
Все спят.
Только что-то кричит
В ночи.
Может быть, это ветер
Свистит
Сорок дней и ночей
Подряд.

И какой-то стук
В дверь.
Вот уже это сорок
Дней.
Может быть, это дикий
Зверь.
Сейчас ночь. – Ничему не
Верь.

Это сорок уже
Ночей,
И опять этот страшный
Стук.
У меня умер лучший
Друг. –
Это самый последний
День.

У него на душе
Было мало грехов,
Но он прятался дальше от света.
И он не был поэт
И не знал лишних слов,
Что присуще почти всем поэтам.

Его мучила жизнь
И он жить не хотел,
Хотя жизнь его раньше любила.
А когда умирал
Он был белым, как мел. –
Сорок дней назад умер от СПИДа.

Да, он не был святым,
И он был наркоман
Вне небесных каких-то законов.
А когда заболел
И об этом узнал
Он хотел, чтобы с ним жил котёнок.

Перед смертью полгода
Прожил он в грязи,
И в квартире стоял жуткий запах.
А когда я сказал,
Что вся жизнь впереди, -
Посмотрел мне в глаза и заплакал.

Я не видел, как он
Уходил навсегда,
И предсмертных не слышал я стонов. –
Неподвижно и вечно
Смотрел мне в глаза,
А в ногах ещё грелся котёнок…

Только
Спать. Когда ночь,
Все спят…