Я умираю. Умирала. Умерла.
Я оказалась для тебя не той, что надо.
Уже занес меня патологоанатом
В свой донжуанский список белого стола.
Я рождена была, как функция любви –
Любви запретной и невыразимой,
Лишь для того, чтоб не испачкаться в грязи нам,
Была, как круг, как вызов, брошена – лови!
Была метафорой? Письмом? А если нет –
Нелепой шуткой на чужом пути избитом?
Что наша жизнь? Колени с целлюлитом?
Вопрос к тебе? Вопрос к себе? Ответ?
Обман ли я? Любовь? Подмена зла?
Я не искала в словаре толковом….
Ты воскресить меня могла одним лишь словом.
Я умираю. Умирала. Умерла.
Прощальное
© Copyright: Кира Таюрова, 2001
Свидетельство о публикации №101052200157
Свидетельство о публикации №101052200157
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.