По осенней размокшей улице
В старомодном, смешном польтеце
Брёл старик, а в прозрачной лужице
Отраженье - печаль на лице
Брёл старик, уж дорога не видится,
Гаснет свет в предпоследнем окне.
Есть на бога причина обидится -
Он молился уйти по весне.
Только что ж теперь мучиться, плакаться?
Так бывает с опавшей листвой.
Октябрь….
Тридцать первое….
Пятница….
Старик не вернётся домой..
Октябрь, тридцать первое, пятница
© Copyright: Хатабыч, 2001
Свидетельство о публикации №101050800349
Свидетельство о публикации №101050800349
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
