На могиле вождя Сиетла

Лишь полтора часа езды от дома до могилы. Сначала через город,
Потом паром через залив и миль пятнадцать побережьем.
Стоянка. Церковь. Всё пусто. Нет машин. Хруст гравия – ступаешь на
Останки Их Величества – гранитных гор. Звук неуместен и стесняет.
Под кряжистым ветвистым клёном плоский серый камень.
На нём дары – от веточки сухой до вышивки. Есть горсти табака
И свеч стекляные стаканы, перья и детскою рукой раскрашенные
Листы блокнота под камушком от ветра – чтобы не снесло, две мадонны,
Распятие и пара ниток бус. Скромно. Без претензии на вкус.
На все четыре ветра по горсти табаку – приветствие тебе, вождю,
Потомку нагуатля. Вот твой помост - в двух метрах на восток
На четырёх столбах каное. Носом – в солнце. Ты, красный сын
Земли и Океана, вождь, лежишь, обычаю чужому подчинясь,
В двух метрах от погоста. На Запад. Но всё же жизнь прекрасна!
Ветерок. Спокойствие залива, дранка крыш. И все остались живы?