Мне похавать хочется, очень!
Но во сне, сколько не жри – не насытишься.
И терпеть, уже, нету мочи,
То надуешься, то набычишься.
Накормил бы кто, не дал сдохнуть мне,
Напоил бы вдруг, кто анисовой.
Сплю, как лом глухой, на песчаном дне
И не пахнет там водкой рисовой.
Ах, беда, беда! Кто придумал сон?
Кто постель избрёл, окаянную?!
Засыхаешь в ней словно фараон
И грызешь её деревянную.
Мне похавать хочется, очень.
Обслюнявился весь, спросонок.
И терпеть, уже, нету мочи,
И опять снится, чёрт, поросёнок.
Сон алкаша Из истории болезни
© Copyright: Михаил Колесниченко, 2001
Свидетельство о публикации №101041900438
Свидетельство о публикации №101041900438
Рецензии