*** Пушкину

. . . . . . . . . . Пусть на 200 лет его рожденья не успел,
. . . . . . . . . . Опоздал, но песню преклонения пропел...

Не он с портрета бросил мне листок,
Не он своим пером водил по строкам,
Но если обернуться всё ж к истокам –
Сполна взрастил поэзии росток.

Я вырос в чудных сказках и стихах,
Я возмужал на строфах гениальных…
В родном гнезде и в переходах дальних
Икону Лиры нянчил на руках.

Мечтал до струн дотронуться его,
К их голосам хрустальным прикоснуться,
Но каждый раз был вынужден проснуться,
Лишь опьянённый больше от всего.

Не быть мне и в бредовом сне при нём,
Не сотворить Руслана и Людмилу…
Да моему реальному мерилу
И не угнаться за его конём!

Без дивных чар, без трепета в строке,
Поймав кураж, в набат не грянет Пушкин,
Не всполыхнёт лучина, и в избушке
Не вспенит кружка в няниной руке!

Но всё же чёлн мой плещет вдалеке –
Надрывно стонет борт его скрипучий…
А я упрямый, дерзкий и везучий
Ему звезду зажгу на маяке!

17.04.01 г.