Я считала, что я пишу
Для того, чтобы кто-то в строчках
Так затейливо выгнутых болью,
Разглядел, что же я хочу.
Чтобы понял, и даже в точках
Видел боль мою. Да, мою,
Но такую же, как и его!
И я думала, все бескорыстно -
Люди братья друг другу, не волки,
Почему же теперь нам назло,
Ты, редактор, исправился быстро -
И схватил нас за шеи и холки?
Мы же верили, да мы верили,
Мы тебе бесконечно верили,
Ты же предал, продал напастям...
Ты пойми, что не в деньгах счастье.
Не за деньги твои обидно -
Ведь мой труд ничего не стоит.
Неужели тебе не стыдно,
Что ты смазал нам корку солью?!
Мы уходим. Тебе не потеря.
У тебя же таких семь тысяч.
Но так хочется хлопнуть дверью,
Чтобы понял ты, КЕМ ты вышел...
Мое последнее на стихиру - тов. Кравчуку
© Copyright: Molly Quickssy, 2001
Свидетельство о публикации №101041300180
Свидетельство о публикации №101041300180
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
