Злоба 100 pure

моё слабое тельце ты видишь во сне
мои хилые мысли ты имеешь в кругу
мой тщедушный гонор ты гложешь всегда
мою храбрую душу - её просто нет
свою мать - её сбросили - на кирпичной стене
пробиваешь забор бесконечных "угу"
то, что ты называл мозгом, - просто вода,
превращённая в тело дыханием газет.........
проходящие мимо бормочут ***ню
я не вынесу больше моей духоты
она гложет, но это банально, и что
я могу протянуть вдаль, навстречу руке?...
нет друзей, нет родителей, батл сдаёшь по рублю
перегной под давленьем своей тесноты
повторяется быстро и нудно. почто?
проще просто удар... смачный по голове....
норвежский говор без ушей
торчит на паперти и спит
мой философский песнь теряется
среди потерянных детей....
что толку заводить лишь вшей?
что толку, что он там сидит?
мозг страстно ударяется
о мысли дур, козлов, ****ей......
кто касается белых? ты чёрных не трожь!
да, я дура, и что? это мысли мои.
коронованный снегом и льдом, он твой бог
и не верит в тебя. ты не видишь. ты чист.
примешь всё, что угодно. может, страшную ложь,
может, когти твои
напоят. это рог,
из которого вышла страдальная кисть...
не пройдёшь между стёклами... я не хочу
больше мучить себя
и тебя своей рванью
ты увидишь, быть может, как я улечу
меж другими тебя,
меж молебельной сранью.....

(30 июня 2000, 1:59)