Христ

его распяли, - он не пел,
а цифры 666
показывали тот предел,
который не учесть.
его друзья, семья и все
желали смерти злу.
а он спокойно на кресте,
точнее, на колу,
висел и день, и ночь, и день,
и вот настал то час,
когда он слеп и глух, как пень,
и он не слышит нас.
и он не должен слышать нас,
жестокие слова.
безмозглые волненья масс,
кровавая трава…
голгофа вымылась тогда
христовой кровью вся.
а умер дядька неспроста,
не зря его земля
навеки поглотила. нет,
он вовсе не воскрес!
когда не хочешь видеть свет,
то видишь чёрный лес.
он тоже так блуждал в лесу,
и сказки наяву:
как солнце падает в росу,
и как его зовут,
рассказывал везде и всем,
за это заплатив.
но свет дарился только тем,
кто вовсе не затих.
и носят все его кресты,
не думая о нём,
а он взирает с высоты
в чернеющий пролом.
ему не видно землю, нет!
и смысл жизни - mess,
когда не можешь видеть свет
и тошен чёрный лес…

(15 сентября 2000, 0:38)