Над взрывом

я взлетела на воздух. это было красиво.
и легко, как случайно иглой уколоть.
потому что оно, это время, не в силах
страх и морок надолго в себе побороть.

я взлетела на воздух. и птиц разносило,
и их стаи кричали в звенящей тиши.
а когда оседали на пепел от взрыва,
всё равно было тихо, как в дальней глуши.

затемнённые вечностью, окна замёрзли,
и не видно тебе с чердака ничего.
не смотри на мой взрыв и ложись, уже поздно,
завтра я буду знать и когда, и кого.

в переплёте из старых страниц и тетрадей
твоё время не смотрит в окно из тебя.
и ты скоро пройдёшь ровно столько же стадий,
сколько в страстном величии видела я.

запряжённые птицами, капли летели мне
прямо на руки сверху и снизу точь-в-точь.
я стояла вверху, на самом твоём темени,
и ты не был. и имя своё не порочь.

занести снегопадными криками падали
место взрыва, когда я скажу, не забудь.
твоё время богато смертями, парадами -
и моим тихим взрывом, дающим уснуть.

прекращая цепочку замёрзших прокуренных,
он был первым, кто так же на воздух взлетел.
но условия были из глаз не зажмуренных,
и он снова вернулся, живя среди тел.

были снова другие… и долго, и много,
и терпеть, и не плакать учились они.
но предел был всегда далеко за порогом,
на текучей земле и на снежной груди.

кульминация бытия - здесь. ты не видел,
как красив и бездарен был прерванный взлёт.
тучи пепла спустились на божью обитель
и накрыли её, как рука - переплёт.

ты достал эту книгу. ура. наконец-то.
посмотри на неё, этот взгляд без конца.
на страницах, обглоданных взрывом, венец тот,
что отправил попытки взлететь к праотцам.

(4 марта 2001, 15:40)