В страну, где ничего уже не значит,
Где только тлен... и жуткая тоска,
Уже уходят первые из наших,
И нужно жить, и как-то привыкать,
И нужно думать, плакать и молиться,
И молча пить, и хмуро бить стекло,
И поднимать глаза, и видеть лица,
И лезть на них каким-то злам назло...
Оставим так: Похмелье душу месит.
Я, как мешок, лежу, не встав с утра,
И не хочу себя, как пса, повесить
Лишь потому,
Что хоронил вчера...
1988
Черное лето
© Copyright: Михаил Затолока, 2001
Свидетельство о публикации №101031400082
Свидетельство о публикации №101031400082
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
