Тополек мой в красной косынке
собрание сочинений прошлого века, -
у тебя щурятся веки
даже от книжной ссылки.
Я не знаю, что с тобой делать,
когда надвинется осень
и восемь
холодных месяцев,
восемь.
Ты ищешь чужие ответы,
а я умираю рядом
восемь месяцев кряду,
не зная, что надо поэту,
который летит над светом,
витая в безумьях иллюзий.
Грузит
меня это счастье бесплотное,
грузит.
Свидетельство о публикации №101020600256