На свете сплетаются сотни дорог,
Ведущих, наверное, в тысячи мест…
Бывает, находишь родимый порог…
Да только чаще – крест.
Кто ни шел бы – монах ли, грабитель,
Всех отыщет серебряный перст,
Заберет да в пустую обитель,
На память оставит крест.
И не слышит солдат канонады,
Безразличен артисту оркестр…
Все получим свою награду –
Деревянный иль каменный крест.
Кресты покрывают планету-погост,
Кресты вырастают цветами окрест,
И люди ломают их для того,
Чтоб сколотить новый крест.
Но вскоре нигде не останется камня,
Не будет метала, кончится лес.
Что будем делать, а, люди-братья?
Из чего сотворим себе крест?
В принципе, есть еще кости…
Их соберем, материал просто блеск…
Подождем, пока соберутся гости…
И построим огромный, божественный КРЕСТ!
Cross
© Copyright: Hamlet, 2001
Свидетельство о публикации №101020400228
Свидетельство о публикации №101020400228
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.