к Глебу Горбовскому
Мы не пьяны. мы, кажется, трезвы.
И вероятно, вправду мы поэты,
Когда, кропая странные сонеты,
Мы говорим со временем на "вы".
И вот плоды -- ракеты, киноленты;
И вот плоды: велеречивый стих...
Рисуй, рисуй, безумное столетье,
Твоих солдат, любовников твоих,
Смакуй их своевременную славу!
Зачем и правда все-таки неправда,
Зачем она испытывает нас...
И низкий гений твой переломает ноги,
Чтоб осознать в шестидесятый раз
Итоги странствований, странные итоги.
Сонет
© Copyright: Brodskii, 2001
Свидетельство о публикации №101012500126
Свидетельство о публикации №101012500126
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.