Сажусь к столу без вдохновенья,
Сейчас я напишу сонет.
Поэт я всё ж иль не поэт? -
Поэт! И значит, прочь сомненья.
Слова ложатся на бумагу -
Так стулья мастерит столяр,
Так лепит кувшины гончар,
Пока не напишу - не лягу,
Всё буду клеить, и строгать,
И мять податливую глину,
Ваять словесную картину...
Тяжёлый труд, не благодать
Рождает подлинную стать,
Мозоли красят исполина.
Сонет
© Copyright: Иван Зубковский, 2001
Свидетельство о публикации №101010200175
Свидетельство о публикации №101010200175
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
