Будет день, и я тихо исчезну…
Растворюсь в желтом парке осеннем
К колокольному звону, к молебну…
И сквозь черные ветви деревьев
Меня солнце отметит листом –
Старым, желтым из кучи похожих,
Тех, что дворник не тронет метлой,
Не поднимет в гербарий прохожий,
А обычной увядшей листвой,
Что всегда где-то там – у дороги…
Будут по утру иней и ветры,
Лапы мокрых бездомных собак,
Путь загробный длиной в сантиметры
Лучшим станет.., ведь всё же - не мрак,
Всё окутавший: Как мало света !
Я исчезну пылинкой, соринкой,
Чтоб окраситься солнцем без меры,
Чтоб невидимой светлой тропинкой
Жизнь пройти, словно пятнышком света,
Пусть, столетья её – сантиметры…
Будет день...
© Copyright: Вова Струве, 2000
Свидетельство о публикации №100121900067
Свидетельство о публикации №100121900067
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.