Себе в день сорокалетия

День за днём, переправы сжигая,
Жизнь стремительно мчится вперёд.
Скоро крошечной льдинкой растает
на ладони двухтысячный год.

А декабрь всё никак не решится,
бродит нищим у чёрной воды,
словно снегом засыпать боится
уходящего века следы.

И на сердце скучающим небом
давит серости этой печать.
Неужели ко мне с первым снегом
возвратится надежда опять?

А пока жизнь вином согреваю
и о прошлом уже не грущу,
ни о чём не молюсь, не мечтаю,
не надеюсь, не жду, не ищу.

___18.12.2000г.


Рецензии
Вспомнилось, что писал себе на сорокалетие человек, который научил меня писать стихи:

* * *
Сорок лет. Больной ребёнок.
Всё во сне ли, наяву?
От полудня до потёмок
Доживу - не доживу?
Доживу, дитя до срока
Не оставишь одного.
Мало это или много -
Больше нету ничего.
18й февраль.

У него тоже день рождения восемнадцатого, хотя и февраля. А в двухтысячном году он себе на день рожденья написал вот что:

Себе на день рожденья.

Дел ещё столько! -
вымыть посуду,
косточки перемыть верблюду
олигарху,
борщик сварить,
сделать лекцию по Мандельштаму,
похоронить в воскресенье маму,
сын там, дерево...
Что говорить,
отвечая тому бродяге -
по возможности без бодяги -
а готов ли я к смерти?

Жаль
этой радости
уху и глазу,
мысль литую
вкусную фразу,
женское, конечно...
Скрижаль
начерно есть;
а по позициям
уточняя,
вводя дефиниции,
долго можно её ковырять.

К слову:
чем, вообще говоря,
не загружается в жизни хомо,
брутто своим налегая весомо
на неё!
Потребности духа
пусть не возвышеннее, по слухам,
для окружающих безопасней,
экологичнее,
чем и прекрасней.

Всё же попробую вновь серьёзно,
если только уже не поздно
и серьёзное мне к лицу.
На сравнении похромаю,
ибо выгода тут прямая:
все неточности -
в счёт хромцу.

Есть энергии изначальной
сверхзаряд,
и летишь пищальной
пулей-дурой
(штык-молодец);
цель - копеечка белого света,
смысл полёта -
а вот про это
розно мыслят пуля-юнец,
дева, муж, матрона и старец,
естественно, иностранец,
поселянин и тот верблюд.
Обобщающего немного:
под себя различно и бога
подгоняет
крещёный люд.

Поменяйся местами, впрочем,
туз с иным трудящим,
воочию
нечто общее в них, поди ты,
углядишь:
не теряя формы,
мужичок мешками попрёт кредиты,
олигарх - комбикормы.

Что есть смысл?
В житейском плане -
осознание своих желаний,
как быть с ними
и почему.
Мнёт природу совесть,
какая
есть уж:
хилая, хитрая, злая,
в перекор
и в помощь уму.
Смысл лепится на лету -
лепо
или под хвост коту.

Пуля может вырасти в личность,
заявить о себе
публично,
верить,
что летела не зря -
изредка и вправду мудрея -
но в охотку дырявит время,
пока есть тот
дурной заряд.

По инерции ли,
по долгу
тоже можно лететь,
и долго;
но оставим
грустную тему.
Правда,
если витальная сила
как-то слишком не износилась -
тоже, знаете,
есть проблемы.

Что не будет меня -
конечно,
неприятно
(о жизни вечной
не могу говорить всерьёз).
Но противней
бритья без мыла,
что меня маловато было.
Так я вижу
этот вопрос.
[февраль 2000]

Киса Воробьянинов   04.02.2001     Заявить о нарушении
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.