Оставь, Марго... Я болен, я устал...
О нет, любовь моя, я не сломался.
Не удержался - правду написал,
Потом под ней зачем-то подписался.
Марго,ты помнишь? Воланд говорил,
Что видел сам Христа, допрос, распятье,
И то, как прокуратор яд свой пил,
Пил яд тоски под тяжестью проклятья!
Награда правдолюбцам - гвозди в лоб
И в руки пару - так, на всякий случай...
Не сметь писать! Не думать! Всем молчать!
Так проще, люди, так дешевле, лучше...
Нет мир не изменился с тех времен,
На улицах Москвы всё как в Романе.
Но я не буду больше биться лбом
В глухой бетон обманутых сознаний.
Любимая, нам время уходить.
Мне тесен этот старый грешный город
Налей нам, Азазелло, будем пить...
Закрой окно. Я ненавижу холод.
...
Свобода! Вороные у ворот
Копытами стучат нетерпеливо.
Скорей, Марго, Мессир уже нас ждет
Со свитой у высокого обрыва.
17.11.00 - 15.01.08
Мастер
© Copyright: The Shadow, 2000
Свидетельство о публикации №100121600125
Свидетельство о публикации №100121600125
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.