Мне больше не о чем писать:
Я не могу открыться миру.
Здесь Пушкин написал бы «лиру»,
А я не знаю, что сказать.
Пылают мысли как в огне,
Но что-то вновь проходит мимо,
И от семи холмов из Рима
Доныне нету темы мне.
В мозгах сумбур, в душе тоска,
И шанса нет найти ответа:
Ну почему в масштабах света
Нет света для стихов ростка?
И все натужно и с трудом,
Нет рифмы, ритм скрипит и стонет,
Сонет не вышел, голос тонет,
Схожу с ума. С трудом – дурдом.
Смешно, но смех слегка дрожит,
Шалят нервишки. Эй! Прорвемся!
Вот здесь рифмуется «сопьемся»,
И мачта гнется и скрипит!
Мне больше не о чем писать...
© Copyright: Яишница, 2000
Свидетельство о публикации №100111200008
Свидетельство о публикации №100111200008
Рецензии
Знакомое ощущение...
Очень точно передано внутреннее состояние. Тем не менее вам с таким талантом еще писать и писать...пусть даже и тему найти трудно.
С наилучшими пожеланиями...
Павел Леонович 25.07.2005 01:42 • Заявить о нарушении
Очень точно передано внутреннее состояние. Тем не менее вам с таким талантом еще писать и писать...пусть даже и тему найти трудно.
С наилучшими пожеланиями...
Павел Леонович 25.07.2005 01:42 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.