Поток

Ветер течет. Как скачет заводной ребенок. Как суетится шершавая скользкая кукла на длинной медной игле. Весело словно слово навзрыд проглоченное, вывороченное и червонное.
Облако подгоняет. Ровные седые розовые живые облака. Смотрит на них без взгляда. Ищет для них места. В пустоте на иллюзорной версте. В небе заколоченном. Небо висит. Круглое и с пониманием. Небо минус ветер. Остаются резные искусственные облака. Хммм, облака - это река. Река вглубь и прочь. В коверканную небесную ночь. В захудалый угол кровавой души. Шьешь мешок? Тогда не спеши.
А ветер течет. По ране на голой коже. По морщинам на прожитой роже. По ржи на душевной меже. По рже.
Ветер бывает по вечерам. И по утрам, и по просьбам, заявкам ушедших. Пришедших, павших. Вставших по углам и коленям. По обманутым венами. По задавленным стенами. Угол рассходится врозь. Судьба извивается вкривь и вкось.
Некоторые ставят палки в колеса, а некоторые вставляют в колеса ось.
Здово ветру от здоровья. От врачебных клещей, как бы разрез зашей. Понимая меру и различия вещей - лечить, что чистить.
Не наберешь на живых мыслей и чуств. Взглядов и оград. И если кто-то рад, то кто-то родился. Водою умылся. А что с ним будет - несбудется, любым сторонним позабудется.
А еще ветер рисует. Балует. Журчит на холсте по весне в озерах и зеркалах. И по осени тоже. Похоже, что и зимой и летом. Но кто знает об этом? И о том? А кто знает, что будет потом? Умелый от слова ум. От слова умри. Замри. Ли? Рикошет. Любопытства пинцет. Возьми на свои очи. Хочешь?
Ветер, мы о нем говорим. Бывает ветер приносит дым, сажу.
Я тоже скажу, что на ветер гляжу. Вы видели ветер в небе?
А на теле? По коже пальцами опадая. Как листва из рисованного на асфальте детишками рая.
Дети рисуют на асфальте рай? Вы видели? Ты видел? Тогда умирай. А попадешь ты туда или нет - это не важно. Его нет.
Кого его? Рая, ветра, рисунка, асфальта? А что разница? Она в наших свободах на вздох. По бровями опущенных глаз. Под повязками праздничных фраз.
Вот говорим мы, а о чем - неведомо. Волей любой заповедано.
Что воля, что поле, что ветер? Тут был такой момент, что проскользнули по ходу дети. Они проскользнули, гранату лизнули. Уснули. Любимым сном. Подавились. Утреннем светом (и ветром) умылись. Но мы до них не доживем. Мы оточимся на их предложениях. Предлагает один другому у дома гулять и опять. И они вырастут.
А ветер не темен, не светел. Он гуляет. Ранит, зовет.
Ветер залетает иным в рот и живет. Там.
А облока это наши слова.
Говорить ими... Говорить их. А что еще делать?
Можно молчать. Это к лучшему. Словно не замечать. Ничего.
Ты говоришь. Или просто тебя нет. Ветру нет причин ни к чему.
Ветер - только предлог. Залог многих потоков. Жажды. Осушения - насыщения. Только движение в небе. А небо что?
Отражение глаз. Глаз? А что есть глаза?
И я закончу на этом - глаза, нууу, это души слеза.
Выспренно и великолепно. Да бог с ним.
Ветер течет. ...-то.