Средь толпы, обречённой на смерть,
Он спокойно, чуть важно идёт .
Он - бессмертный, но мне поверь -
Он на сердце таит тяжкий гнёт.
Он прожил уже тысячи лет
Средь нешуточных мира страстей,
И с отчаянием наблюдал
Он за смертью тысяч людей.
Он давно уже радость забыл,
И хотя перестал стареть,
Этот мир стал ему не мил
И просил он богов умереть.
Знал секреты он тысяч эпох.
Но одно волновало его:
Никогда он понять не смог,
Что за смертью: жизнь иль ничего?
И давно он похоронил
Боль и радость в песках бытия.
Как маяк его разум манил
Лишь один вопрос: «Всё было зря? »
Так идёт он бесцельно вдаль,
Укоряя всё время себя.
А в словах его только печаль
И досада, что всё было зря.
Он
© Copyright: Александр Соколов, 2000
Свидетельство о публикации №100102000074
Свидетельство о публикации №100102000074
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.