На краю опушки заброшенная церковь,
На ветру качается сломанная дверь,
Краски старой святости все же не померкли
И в былом величии спрятались теперь.
Потому что святость, как свет свечи нетленна,
Пусть христопродавцы себя в груди бьют,
Говоря, что гибнет во тьме он неизменно,
Ну а души наши, как тот свет умрут.
Да, свеча погибнет, Свет же Божий вечен,
Тело человека – бренный дом души,
Душу мы больную святостью излечим,
И найти бессмертие в Боге поспешим.
На краю опушки заброшенная церковь...
© Copyright: Александр Соколов, 2000
Свидетельство о публикации №100102000018
Свидетельство о публикации №100102000018
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
