Тихо, к Вам тяну свои ладони.
Солнце, что Вы сделали со мной?
С Вами миллионы лет знакомы.
Ваших снов храню ночной покой.
И, как клином, в небо уходящим,
Плачем тысяч, господу молящих,
Я прошу Вас о каких-то чувствах,
Даже пусть, совсем, ненастоящих.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.