Вконец продрог металл ограды,
Листва сухая шелестит, -
Здесь все победы и парады
Приобретают жалкий вид.
Кресты и низкие решетки
Венчают век недлинный наш,
Не кроткий, но зато короткий,
Что скрыт крестами как мираж.
Ах, галуны и позументы,
Труды, геройские дела...
Все ордена, венки и ленты
Венчают пепел и зола.
Бульвары бег стремят на площадь,
Трамваев слышатся звонки,
А здесь лежать гораздо проще
в объятьях скуки и тоски.
. . . . . . .
Что наша жизнь - лишь миг единый,
где крышка гроба как засов,
Яснеет жизни сердцевина
среди отеческих гробов.
На кладбище
© Copyright: Константин Боголюбский, 2000
Свидетельство о публикации №100101100402
Свидетельство о публикации №100101100402
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
