Прильнув к витрине мокрым глазом,
мутнее блеска перламутра,
толпа, колючей дикобраза,
сосала тающее утро.
Дороги, приобнявшись, вились-
судьбу чертили на ладони.
А в небесах, что отравились
пьянящим ядом белладонны,
зияла брешь комичной злобы-
в пустом листе на клетку меньше.
Похабно Солнце орало, чтобы
вина побольше и голых женщин.
Дымился воздух на кислых лицах
людей, застиранных до дырок.
В салате вянущей столицы
рождался гомон из пробирок.
Проткнув губу иглой высотки,
влекла улыбкою жеманной,
всё время пьяная красотка
хотела быть такой желанной.
Чтоб каждый потом её умолял
поднять на него её дивные глазки.
Но тут на небо пьяный маляр
пролил ведро голубой краски.
На утро
© Copyright: Красов Дмитрий, 2000
Свидетельство о публикации №100100200176
Свидетельство о публикации №100100200176
Рецензии