Еще с деревьев листья не слетели,
А ты уже, с печалью о весне,
Ныряешь в белоснежные метели,
И болью отзываешься во мне.
Как не сказать, что времени порядок,
Таков от века. В парадоксах соль.
Тебе любой обман сегодня гадок.
А только правда - причиняет боль.
Я напиваюсь в дым, отечеством контужен,
И под подушкой глажу пистолет.
Но знаю я что буду очень нужен.
Ты загляни вперед на десять лет...
Когда во всей красе своей природы,
Россия вспрянет от дурного сна.
Мы доживем преодолев невзгоды.
А пену смоет славная весна.
Осень
© Copyright: Fon Blake, 2000
Свидетельство о публикации №100092300118
Свидетельство о публикации №100092300118
Рецензии
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
