Легенда об идеальном читателе

...Жил когда-то поэт. Он любил солнце и ветер, воздух и деревья, птиц и росу... Он писал стихи... Это были красивые стихи, это были трогательные стихи, это были печальные стихи, это были весёлые стихи. Много людей восхищалось его творчеством... Многие завидовали. Люди писали рецензии, критики восхваляли его, а иные и хулили... Они рассуждали, что же даёт стихам выразительность, писали о яркости образов и особенностях размера...
Но у поэта был читатель... Один из всех, который чувствовал его стихи, жил ими... О чём бы не писал поэт, он писал для него... Искристые ручьи в горах, нежные цветы под тёплым солнцем, яркие цвета радуги, неудержимую мощь бури и чистое пение соловья - всё поэт дарил читателю... А он не просто читал. Он жил. Жил, как многие живут в мире денег и наживы, власти и лёгкой смерти... Но жил в стихах.
И, когда читатель умер, поэт удалил с сайта все свои стихи, сжёг черновики, и пошёл странствовать по миру... Теперь во всём мире не осталось человека, для которого стоило бы быть поэтом...
А что стихи? Стихи всё жили в сердцах людей, восхищавшимися самими стихами, а не миром, в них заключённым...