Субботний вечер

Вечер, ветер, берег моря.
Лампы-свечи с тьмою спорят.
В чашках чай остыл немного.
Пыль клубится на дороге.
Разговор затих, уставши.
Плед – на плечи, повидавший
Много в этой жизни длинной,
Бахромой обнял старинной
Кисти рук. Легко касаясь
Пола, кресло, чуть качаясь
Мыслям в такт и чувствам в тон,
Создает приятный фон
Для раздумий молчаливых,
И скрипит неторопливо…
Запоздалый гость примчался,
Сделал вдох, за чашку взялся,
И баранки захрустели:
Где и как прошла неделя?
Как здоровье вашей тети?
Как успехи на работе?
Все ли дома хорошо?
Тараторит гость. Свежо.
С моря бриз просыпал соль…
Еще чаю? Вот. Изволь…
Самовар урчит довольно,
Кошка Мурка самовольно
Оккупирует колени…
В темноту сбежали тени,
На веранде полумрак.
И вопросы "что?" да "как?"
Все к иным стремятся сфирам -
К высшим: что же с этим миром?
Где же истина сокрыта?
Как искать ее? Забыты
Вкус восточного напитка
И варение в избытке…
Заполночь беседе быть,
Самовару грустно стыть.
Вечер так один субботний
Коротали беззаботно…