Он молчит и не может воздать благодарно
Об увечном значении мысли неспелой.
Только жестом порывистым вторит ударно
О чернильных наплывах на скатерти белой.
Все не так. Он-то знает, его так учили,
Молоком наливая в подушках пуховых,
Одевая без счета туманные мили
На просторы и запах медового крова.
И остались потери, как грошиков сдача
От пиров и кусков на неправедном блюде…
Все не так… Но молчит: даже вздоха и плача
Не расслышат о нем проходящие люди.
Он молчит
© Copyright: Михаил Сотников, 2000
Свидетельство о публикации №100080500017
Свидетельство о публикации №100080500017
Рецензии