Молоток

Хой!
Будет топот шагов ног, упершихся в лучшее,
На прогорклой тропинке надежд чужерадостных.
Запятые в глазах, промолчавших до устали,
Заповедные будни в обличьях заведомых.

Словно сон в поллица, словно ложь безвозвратная -
Горемычное завтра под ласковым солнышком,
Детский смех неудачь, плачь, застигнутый выстрелом,
Неудобство зеркал, раскаленных гримасами.

Будет мир не жесток, а стабильно заученным,
Словно швы на сердцах по дороге оброненных.
Будет сладкий тупик в злые пальцы упершийся,
Будет самонавод по указке из прошлого.

Это все не приестся, в зубах не останется -
Поструится по душам пустой оговорочкой.
Поползет, словно страх, в венах самоиронии,
Да поскачет навзрыд по оскаленным щепочкам.

Кто стоит, кто упал, кто лежал неподнявшийся
До минувшего дня, до проклятого завтрава,
Ждут чего-то снаружи, чего-то успешного,
Словно спелой судьбы, на ладони предсказанной.

Помещая в груди мимолетную искорку,
Прокляная хитро эту грудь супоросую,
Забывая родство, замечая отличия,
Словно в сказке сказать, да пером перерезаться.

Душной плотью стяжая себе разумения,
Скучной прозой любви хоть к кому, хоть совсем никак,
Только согбенный рот изогнется под горочкой,
Только суд будет скорым, как все запоздавшее.

Где-то пляшут в стихах, где-то птицы испуганно
Затыкают глаза опереньем искуственным.
Где-то кто-то живет на земле искореженной,
Где-то кто-то свистит в предвкушении сладостном.

Вот бежит по мурашкам тупое довольствие,
Оступается прочь, отступается намертво,
Закрывая ворота простуженной смелости,
Обнимая руками свою неподатливость.

Наугад под уклон, да навстречу безмолвию,
Торопливым словам глупо даром разменяным,
Как мечтать без мечты - просто так для приличия,
Как душить свой вопрос - без значка запинания.

Только-только отстал, а уже - невернувшийся.
Слишком сильно грустил на спине переполненной.
Вынимал, словно прочь, камни тяжестью сытые,
Да внимал невпопад тишине и усталости.

Кропотливая кровь наполняет осколочки
Откровенно безликого тела знакомого,
Поперек словно вдоль оставляя отметины,
Корешками истерик, скупого участия.

Так стучит словно звук, будто дробь барабанная
Молоток в серый лоб, что ехидно подставился,
Прибивая навек злобу сочную старую
На корявые руки, к морщинам прижатые.