Боль пройдет, и мы снова начнем рисовать,
Новый мир, новый рай, новый сладкий мираж.
Мы расстелим свой холст, пусть дыряв он и стар,
И заштопано небо, и устал санитар.
Сумасшедший наш дом на развилке дорог-
Богом проклятый, всеми забытый мирок,
Где не лечат врачи, где потоп и пожар,
Где сбывается все, что случайно желал.
Размалеванный холст превращается в мир,
Мы с похмелья безумные сказки творим.
Мы рисуем любовь, мы рисуем себя-
И врагов, и разлуку случайно творя,
Да трясется рука и дрожит карандаш,
И зачем только Бог дал нам кисть и карт-бланш ?
Перекошены лица, и злобен оскал,
Но находишь всегда только то, что искал.
Краски лягут на холст, не поможет скребок,
Но в дрожащей руке зашуршит коробок.
И шипящее пламя все слижет под ноль,
И ударит по нервам звенящая боль,
А потом- все пройдет, мы устанем кричать,
Новый мир, новый рай станем мы рисовать...
Боль
© Copyright: Лан Кен, 2000
Свидетельство о публикации №100070100043
Свидетельство о публикации №100070100043
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.