Здесь вечный бой, как говорил поэт.
Да видно мать меня рожала в дни затишья:
На ручку разменял я пистолет,
Стал писарем - пишу четверостишья.
По молодости лет я полагал,
Что плох солдат, не ставший генералом,
Но время шло, и юности накал
Стал остывать. И черт бы с ним, с накалом,
Но где взять сил, чтобы пройти свой путь
Простым солдатом, не снискавшим славы,
И чтобы никого не упрекнуть,
За то, что не пробился в генералы?
Здесь вечный бой, как говорил поэт...
© Copyright: Бузинский Олег, 2000
Свидетельство о публикации №100060600063
Свидетельство о публикации №100060600063
Рецензии
На это произведение написано 37 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.