Ему нравилось видеть, как умирают дети,
В эпатажном безумье, разбив стекла времен,
Он играл на флейте, единственной в целом свете,
Но срывался звук на вопль, на окрик, на стон.
Он шел в городах, рожденных холодным металлом,
Чеканный шаг поднимал с пьедесталов пыль,
Рим будет разрушен , придут времена вандалов,
Реки утопий вольются в озеро Быль.
Вино грядущего слишком юно для похмелья,
Из шерсти мира вырван последний клок,
А знает ли Бог, что он всего лишь сомненье
Фаланги пальца возложенной на курок.
Посвящение В. Маяковскому
© Copyright: Сплин, 2000
Свидетельство о публикации №100053100017
Свидетельство о публикации №100053100017
Рецензии
На это произведение написана 41 рецензия, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.