Руки рванулись к иконе,
На губах запеклась кровь,
И ветер за окнами стонет:
«Будь, проклята эта любовь!»
Будь, проклято страсти соседство,
И души в душной петле,
Смерть – вот то случайное средство
Не встретить тебя на земле.
Не встретить тебя, а значит
Во веки не потерять,
Но только в дали маячит
Любви бесконечная рать,
И снова ломая руки
Я брошусь искать пути.
Ведь нету ужасней муки –
Тебя никогда не найти.
Любовь...
© Copyright: Сплин, 2000
Свидетельство о публикации №100052700100
Свидетельство о публикации №100052700100
Рецензии
На это произведение написаны 43 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.