Мы стоим под небом, потеряв
Чувство жажды радостного дела.
Мы живём в бетонных лагерях
С видом сытых гадов и нерях,
Не встречая края и предела.
Мы открыты грязным небесам
На своём холодном поле прелом.
Снится хлеб -- солдат проснётся сам;
Узник сам проснётся пред расстрелом,
В тишине сверяясь по часам.
Наши лица стынут на ветру.
Нас спасают рваные бушлаты.
Нам давно грозит приход расплаты,
Словно дождь горящему костру,
Словно Солнце звёздам поутру.
Мы под грязным небом, вопреки
Страху смерти, бродим без защиты.
Знаки все уверенно пришиты,
Крепко сжаты наши кулаки,
Наши планы слишком велики.
2000
Народ
© Copyright: Олег Фирсов, 2000
Свидетельство о публикации №100042000038
Свидетельство о публикации №100042000038
Рецензии
На это произведение написано 58 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.