Рецензия на «Я люблю скрипачей» (Владимир Черноморский)

Вот сидишь во дворе, ожидая подругу
Погруженный в безмолвие вечера позднего
Вдруг заходит в квадрат одинокий, спокойный скрипач.
Ощущаешь себя неестественно, скованно:
Что не так - непонятно, хоть вот он: и футляр, и плащ.

Он идёт осторожно, не издавая единого звука,
Хоть до этого, видимо, громко на скрипке играл.
Вдалеке человек подошел к дорогой иномарке
Беззаботно, уверенно.
Не предвидя финал.

Заморозилось время, замелькали движения резкие,
Из футляра не скрипка возникла, а большой карабин.
Вспышка, грохот, его эха отголоски дерзкие
Человек у машины
Как стоял - так упал.

Всё стандартно: контрольный в упор, прямо в голову.
Но такое до этого слышал ты в новостях.
Без прелюдий, зачитывания приговоров
И как будто "скрипач" приближается к футляру
В кустах.

Ты сидишь оцепенело, покрываясь холодной испариной
Не желая поверить в реальность происшедшего.
"Может, мимо пройдет?! Может он меня не заметил?"
Смертоносная скрипка вернулась в холодный футляр.
Он идёт в твою сторону. Пахнет порохом и вечером.

Вот вы рядом. Ты рассматриваешь коричневые туфли
Опасаясь поднять вгляд на лицо палача
Роняешь пиво, и зачем-то поднимаешь руки.
Видно, вечером этим встретились вы
Неспроста.

Как тебе доказать, что ты молчаливый малый?
Что вообще этому типу ты мог бы сказать?
Это всё ты сегодня в ознобе дома додумаешь:
Он уходит, оставляя тебя в живых.
Просто так.

Свидание с подругой отменяется.
Чего ушел? Так и не приходил.
Болел? Да знаешь, всякое случается.
А тут такое, слушай! Не томи, рассказывай.
На всякий случай стену лжи соорудил.

Ты мог бы рассказать ей всё в подробностях
И показать всё то, что не покажут "Новости".
Но есть примета, что о удаче дикой
Не стоит говорить даже родным.
Всё. Тихо.

Вождь Хапуэйро   19.02.2018 12:06   •   Заявить о нарушении