Рецензия на «Поворот» (Субоши)

Снег.
Снег.
Снег.
И мир стал прозрачным, плыл , вращался, казался чем-то инопланетным, таким себе знаком или посланием, выжженным на подручном материале - этой нашей земле, траве, домах, кем-то из дальнего космоса на радость человечеству : пусть себе сидит и разгадывает. Действительно, как все...

Горький кофе.
Горький шоколад.
Горькая правда.
А говорият, что жизнь сладкая.
Глупые.

За ночными стеклами домов колыхались огни невесть какому богу возженных лампад.

Скоро выпадет снег. Приглушит слишком чёткие звуки,
Станет фоном для тушью начерченных веток и рун.
Сказки станут страшнее, из ночи протянутся руки,
Заскребутся в окно, заскрипят в темноте по двору.
И ты чувствуешь себя так, будто всю свою жизнь ждал этого момента: сидеть , смотреть на снег и слушать, про механику мира, о существовании которой ранее мог только догадываться.. Говорят, что рассказ о ней, как женщина, бывает или красивым, или верным.

А последняя капля в рассказе... Вдруг словно произошло что-то обычное и неуловимое, простое и таинственное, маленькое и очень-очень чистое.... И ваша жизнь необратимо изменилась.

Или вдруг вам почудилось, что люди приходят в вашу жизнь не бусинами, нанизанными на нить , а порциями квантов....
Снег.

Жизнь замедлит свой бег по древесным стволам и по венам,
Встретишь в зеркале взгляд - и увидишь внимательный лёд.
Снег приходит, как смерть - неожиданно, но непременно,
К тем, кто ловит приметы всю осень, и к тем, кто не ждёт.

Подозреваю, вы воспринимаее время не так, как я сама. И не в том даже дело, что месяц зимы к примеру кажется вам более длинным , чем есть.... Просто ваше «сейчас» поразительно буквально. Настоящее, заточенное до вот этого вот, - прямо сейчас.

А может, «сейчас» для вас цифровое, бесконечно эластичное, мгновенное вспоминание всего чего угодно... Оно обеспечивается глобальными системами, совершенно нам непонятными.

Или вам предложили один проект из категории: получи все, что хочешь, быстро и сразу...
В мире есть всё....
Ты услышишь в ночи звук далёкой и странной охоты
И увидишь наутро следы слишком узких ступней...
Скоро выпадет снег, и начнётся другая работа
Для хранителей песен и смыслов, дверей и огней -

...И вот вам улыбается экран – будто фон для урагана потерянных вещей, незначительных артефактов бесчисленных наших же жизней: инструментов, игрушек, позолоченных пуговиц.

У экрана есть песня. Мы поём этими вещами, которые плавают вокруг нас, осколками энергии, что питала и наше рождение тоже.
Но вещи, которые ты ценишь, – лишь оболочка.
А звуки... Да что они значат, если пропадет лес голосов за ними, говоривших единым голосом...

Всё, что было раскрыто весной и наполнено летом,
Всё, что осенью вызрело, надо укрыть и сберечь.
А в груди уже бьётся, пока даже нам незаметный,
Холодок предвкушенья никем не обещанных встреч.

Оставьте это на волю поэтов или философов: сортировать и перемешивать впечатления лета, самой жизни. Запечатывать их в шкатулки.

В IX веке Ли Йи-Чан учил, что мы должны в совершенстве овладеть шестью искусствами: музыкой, ритуалом, стрельбой из лука, письмом, арифметикой и искусством управления колесницей. Но мы ведём себя так, будто науки те уже постигли, и позади нас целые века благополучия и славы.

Мы доверяем времени: рано или поздно его течение вынесет нас из ... из.... из.... К тому же, мы никогда не против счастья и верим, что в конце концов оно даст себя приручить.

Хотя, уже в школе мы узнали, сколько будет семью шесть, а вода — это Н20; на переменах — что один всегда против всех, что столица жизни — смерть, а пот является химической формулой страха.

Но вы оглянитесь назад. Подсчитайте павших в сражении жизни, дезертиров и казненных. И вам покажется, словно за этот, прожитый вами этап вы удостоены креста «За боевые заслуги». Поищите памятник жертвам жизни...Не найдете.

С кем торить нам дороги по белому, набело, снова,
С кем потом у огня согреваться до самого дна?
Скоро выпадет снег. Я готов, ты готов, мы готовы.
С каждой ночью темнее. Всё правильно. Скоро зима.

Что-то лежащее в центре мира рванулось сразу во всех взаимоисключающих направлениях. Не состояние, а процесс, бесконечно больший суммы всех наших я.

Взлететь? Как поддерживается порядок в птичьих стаях, как удается им резко, неожиданно и красиво менять направление полета? У нашей жизни та же власть, она даже обещала нам...

Что?
Преображение?
Удар по плечу?
Рыцарское звание?

Возможно, через пару минут забыв обо всём , вы откроете книгу, скорее всего роман, из тех, что обычно густо населены героями, где не существуют кондиционеры, а полумрак так чудесно пахнет печатным словом и где солнце помещается не на небе, а в шести буквах:
С, О, Л, Н, Ц, Е. Солнце.
Это место подобно райскому острову, где зиму приговорили к изгнанию.
Как это универсально.
И как верно.
Снег.

На стихи поэта Субоши.
http://www.stihi.ru/2015/10/21/7592

Татьяна Лаевска   06.12.2015 02:58   •   Заявить о нарушении