БЖ. Стихи мая 18
Библиография майских стихов БЖ (их получилось 14):
30 - Смерть сестры
29 - Машина
26 – Моя древлянская
26 – Танцовщица
23 – Брат
17 - Сотворение Вьетнама
16 - Родина
12 - Яблоки
12 - Соседи
11 - Искусство любви
10 - Баллада о раненом микрофоне
9 - Лирница
5 - День Победы
3 - Ландыши
- - - - - - - -
БЖ. Машина
Время фейсбука - постмодерное кватроченто.
Когда-то, при Вознесенском, нас было четверо.
Остались один с одним: оба - как что-то с чем-то:
Шаржи на Че Гевару и Пиночета.
Ниагара - ручей по сравнению с ротовою спермой.
Не выходи из пены, метая перлы.
Общество беспокоят не строки Contra spem spero,
А кого сегодня убили первым.
И всё-таки ты читаешь меня в машине,
Продираясь сквозь человеческое мышиное,
Сквозь мандалы дяди Шивы, сквозь паршивые шины,
Сквозь вопли большинств и сопли меньшинств.
Стругай не стругай Микеланджело божьи бицепсы,
Человечеству от Адама уже не сбыться.
И только сердце моё, голодранная голубица,
Продолжает биться.
Продолжает биться.
Продолжает би...
29 мая 2018 г.
БЖ. Сотворение Вьетнама
Христос, наверно, - маленький: играет под оливами
То в пасочки, то в пастыря, то в крестики и нолики.
Пошел к врачу, проверился - и нет тебя счастливее:
Поют туберкулёзники, танцуют алкоголики.
И Будда тоже маленький, нашёл в песке ведёрочко -
Пустое, разумеется, какое же ещё ему?
Почём УЗИ беременным? На холм могильный дёрн почём?
Масличное, молочное течёт со щёк прощённого.
Мухаммад - вовсе крохотный, младшОй в семье Емелюшка,
Пустил стрелу в принцессу ли, в лягушку, в коробчонку ли.
На старой барской мельнице батрачье просо мелется.
Шахиды учат азбуку под руководством Чонкина.
И люди тоже - добрые, красивые и умные.
Такое человечество, - хоть представляй на выставке.
Пингвины в красных галстуках идут ханойской улицей.
Моя невеста - "целочка": мой брат в неё не выстрелил.
17 мая 2018 г.
БЖ. Родина
Горе моё! Лавки, берёзы.
Выдумки придурка с гитарой.
Пакости, доносы, угрозы.
Дедушка - красивый и старый.
Дура в джинсах: Скарлетт О'Хара
В сумке между "презиков" жёстких.
О тебе ли охать, охаивая,
Ягодка, костлявый крыжовник?
Подари мне, таточка, танки.
Напеки мне, мамка, оладки.
Ходят по метро вышиванки
С красною звездою в подкладке.
Вот такая, сука, победа.
Вот такой, курилка, покойник.
Под шприцом, дождём или пледом
Умирать, как в детстве, - прикольно.
Умирать - не больно, не страшно,
Вата, вышивата и Ватсон.
... А за стенкой дедушка кашляет,
Молью до ушей укрывается.
16 мая 2018 г.
БЖ. Яблоки
Моим прекрасным друзьям
Друг мой, хасид, ненавидит Фёдора Достоевского,
Засыпает меня аргументами докторскими, профессорскими,
Живёт на Подоле, делает водку с яблоками
Со времён Авраама, Исаака, Иакова.
Встречаясь, мы долго спорим об истине и свободе.
На исходе бутылки, как положено на Исходе,
Вытекают в мир дорогих иллюзий
Запорожские девочки из египетских all inclusive.
Друг мой, хасид, оппонентов нещадно топит.
Но когда я сам оказался в глубокой жопе,
Сидел на брусчатке, плакал и кровоточил,
Он забрал меня среди ночи.
Он не спросил, почему я попал в милицию.
Не прерывал, когда я православным своим молился.
Угощал меня спиртом яблочным, селёдкой и даже салом,
Пока я не заткнулся, пока время не перестало.
И снова Христос, мой Бог, спасает всё человечество,
А в его краю старший по крови пасёт овечек.
И снова мы спорим под водку до смеха, до хрипотцы...
В жёлтых глазах Катюши сквозь туманы течёт Янцзы.
12 мая 2018 г.
БЖ. Соседи
(заметки о современной русской поэзии)
-1-
Пиши твардовщину, поэт.
Секи нас пламенной строкою
О том, как вождь ведёт на свет,
Как пахнут вечером левкои.
Как в бой уходят колобки,
Не отлипая от сусеков.
Не изменяй размер строки:
Из обезьяны человека
Творит хорей. Пиши смелей,
И вся Аляска будет нашей!
А ночью слушай, как в земле
Икают Симонов и Саша.
-2-
Константиновская икота, алкоголизм Серовой...
История наша есть нечто варварское, сырое.
Я просыпаюсь утром, и верлибров во мне - навалом,
Пишу их под кофе, и сигарету, и стон Навального.
Нет, не подумайте здесь ничего такого:
Во мне умирает новая Полозкова.
Мой сосед, графоман и жлоб, повесил Сталина на двери
И слагает вождю хореи с ямбами до зари.
Из-за него я ужасно сплю и надеваю броское.
Завтра увижу его в литклубе - такая вокруг рутина!
Земля содрогается от того, как страшно икает Бродский:
Они это делают на троих, с Твардовским и Константином.
12 мая 2018 г.
БЖ. Искусство любви
Рвусь, как смиренный хам,
На поднебесный холм -
Хортицу. Химки. Хомки -
Рвусь непокорной холкой.
Вижу сожжённый храм.
Золото, медь и хром.
Ты обманул нас, Фромм:
Любка у нас - хромая.
Девка у нас - горбы.
Девка у нас - гробы.
Чистые сорок градусов
Града по Цареграду.
Сколько лететь-ползти?
Муромец - три пути.
Бомбы и конфетти.
Мёртвому - по конфете.
Русские Нефертити.
Бабы, кастрюли, дети.
Два колобка на плетях
Рельсов чумных эпох...
Чпок-чпок.
11 мая 2018 г. / Илл.: Жан Ларивьер.
БЖ. Баллада о раненом микрофоне
Магнитную культю подай на счастье, чиж.
Когда-то ты хрипел, железом истекая.
Оборван и разбит, сегодня ты молчишь:
Саркомами мембран - на радость вертухаев.
На стойке-стебельке, на цапельной строке
Ты ломано порхал, не изменяя тону.
Тебя пытались гнуть: то критик в пиджаке,
То цезарь на гербе, то варвар со свастоном.
Но, каверзно змеясь изысканным ужом,
Ты полз через войну по ранам и по рунам.
Толпа вопила: "Жги!" - и алый сапожок
На паперти костра плясал с Джордано Бруно.
Но вот, настал тот день, когда пришёл палач
И, финкой полоснув артерию акустик,
Вогнал кантату в плач, вогнал в немоту плач.
И видели друзья, и прятались за кустик.
Отныне ты лежишь, искромсан и смешон,
Как палка в колесе, на полке госпитальной.
И будущность, надев монаший капюшон,
Пугливо прячет грудь и выставляет талью.
Подай же мне культю, безногий соловей,
Обрубок голосов, свернувший шею краник.
Сегодня я молчу, и нет меня левей...
Но крутит провода Божественный Механик.
10 мая 2018 г.
БЖ. Лирница
Бунин, и белка, и гравий буковый,
И все эти фанты, корсеты, сиськи...
Заройте меня в язык, под эпителий букв,
В самую печень и селезёнку синтаксиса.
Заройте в до-время, в до-творение мира,
В до-начало, в конце которого было Слово.
И пусть голубица Вера перебирает лиру,
Будто гусары - барышень нецелованных.
Пусть наступает жалкое всепрощение
С лицом купидона, дудлящего компот.
И, хлынув Арагвою из расщелин,
Александр Сергеич к морю меня несёт.
Заройте, воде и солнцу мой прах вверяя:
На такой глубине смываются смех и грех.
Смерть - беспардонная, как поведение Игоря Северянина, -
Любит всех.
9 мая 2018 г.
БЖ. День Победы
Меня, постмодерного клоуна и писаку,
Отсибиренного на крошеве
Егорушки-страстотерпца,
Товарищ Сухов, товарищ Саахов,
Заберите вперёд, в прошлое,
В махровое моё сердце.
В место святого праздника,
Назад в будущее,
К "чётеньким пацикам".
Пока я еще замечаю разницу
Между Буддой и Бушем,
Между хреном и пальцем.
Пока эти милые поросята
Не стали свиньями
И не вытоптали насеста,
Заберите обратно в шестидесятые,
В рок-н-роллы и свинги
Архангела Вознесенского.
Меня, богатого духом
И духом нищего,
Двойною карой блаженного,
Товарищ Саахов, товарищ Сухов,
Что ж вы меня не ищите
В апостольском приложении?
Потому что нельзя найти виноватого
На братских судах Линча,
Как ни велик искус.
Да...
И я буду пить на девятое.
Водку. В большом количестве.
Не закусывая.
5 мая 2018 г.
БЖ. Ландыши
Выпили Победу. Страхом закусили.
Нежится Ярило на простынке синей.
Зацвели каштаны в парке мамы Люды.
Семечки в газетке догрызает Будда.
Сделали на совесть. Насмешили время.
Девочек водили - в белые сирени.
Белые сирени - черные колготки.
Поезд с биомясом катит по слободке.
Ай, да паровозик, чудо-карапузик!
Ссучился котёнок, светофоры сузив.
Исчезает ландыш с ядерной планеты:
На Большой Славянской виноватых нету.
Расцвели каштаны. Отгуляли груши.
Курица Марфуша машет ножкой Буша.
Мечется по стенкам ножичек проклятый.
Дует ветер счастья через бульбулятор.
Поминает скифов побежденный Дарий.
Чёрные колготки - белые феррари.
На заборе - кукиш. На дыбе - товарищ.
Если любишь - купишь.
Купишь - и раздавишь.
3 мая 2018 г. / Фото моё (БЖ)
- - - - - - - -
БЖ снова много пишет стихов. Почти ежедневно...
Стэф о тексте "Лирница": "Отличное. И понятное."
Если бы она написала об этом тексте больше!...
Ассоциации: Бродский о ст. Цветаевой, Цветаева о переводе Жуковского из Гёте...
Это ценно и очень интересно (наверное, не только для меня).
Отозваться на каждое слово!.. Такой цунами!
Другие статьи в литературном дневнике:
