Таня Бумага. Молоком.
Глупое это дело – пытаться поймать судьбу
на уговоры, угрозы ли, плач ли, лесть ли...
А в заклинаниях наших столько скопилось букв,
что ни один алфавит не вместит.
Строчки сливаются в главы, коих дойдёт до ста.
Этот роман закончив, только приметишь новый –
книга откроется с титульного листа,
всё повторится заново, слово в слово.
Греешь страницу над пламенем. Главное – не спалить.
Этот постскриптум иначе не прочитаешь.
Вот, погляди-ка: бросить нельзя любить.
Где тут, по-твоему, запятая?
Все наши летописи написаны молоком,
все манускрипты, душа моя, и скрижали.
Кроме тебя я не вижу будущего ни в ком.
Да и в тебе его нет, пожалуй.
31.10.2008
Другие статьи в литературном дневнике:
