Даша Якутия. Ты шептал ей - послушай...
Тот апрель – отпылал и угас.
А казался вечным...
На последнем трамвае – от площади до конечной.
В полутемных аллеях бродили цветные сны.
Город плыл, как в замедленной съёмке – машины, люди...
Ты шептал ей: "Послушай! Ведь больше у нас не будет,
больше у нас ни-ког-да не будет – такой весны!"
Говорил ей: "Так глупо... Ревную тебя к прохожим.
Нет, не смейся! – как будто ко мне под кожу
запустили тысячу бабочек – что за черт!
Я в плену – посмотри, – я тону в твоей эйфории...
Если это любовь, о которой мне говорили –
те, другие – чужие, пустые, – они не в счет!"
Ты не знал,
кто она, по ночам говорящая с облаками?
Мир её, как подборка затейливых оригами.
Но чем ее ранить? Как ее удержать?
Ты глаза закрывал, замирал, наполняясь ею,
и звучал в каждой клеточке явственней и сильнее
этот голос... – то нежность шелка, то сталь ножа.
Ты бежал к ней, забыв про гордость, теряя силы.
Умереть, если скажет!
Да только она не просила
за нее умирать... Но, словно, по нервам ток –
пробегала, дразнила, была бесконечно новой,
исцеляла все раны и тут же кромсала снова,
заставляя кричать ей:
"Зачем ты во мне?! За что?!"
Разве это любовь, когда рвутся зрачки от боли?
Ты отравленный страстью, зависимый против воли,
и ползешь, за собой оставляя кровавый след...
Никаких компромиссов, здесь всё предельно просто:
содрогаясь, хрипишь от удушья, а в ней – весь воздух!
Если ЭТО любовь... То ты не готов к ней, нет!
Ну а дальше...
Очнулся в зашторенной осени, как в палате
для душевнобольных,
и память молила: "Хватит!"
Ты смотрел отрешенно, как в окнах плескалась тьма...
"Был апрель?!" – закричишь,
но проглотят квадраты комнат
всякий звук... И опять беспросветность сентябрьской комы...
Ты свободен? Бежал от страданий?
Сошел с ума?
А дальше – зима, январь,
белоснежная летаргия...
Сам себе – как чужой, и люди вокруг другие.
Ты устало бредешь по руинам бесцветных дней.
Фонари захлебнулись метелью... и в тусклом свете –
обескровленный город, одетый в холодный ветер.
Ты учился не помнить, учился не бредить ей.
Но не смог...
...Мягкий снег укрывал одеялом крыши...
Ты шептал ей:
"Послушай,но если ты где-то дышишь,
если смотришь на то же небо, ответь – зачем?
Я остался в живых,
я храню в себе голос, запах,
яд касаний твоих – обжигающих и внезапных...
Почему этот холод..? И я в нём –
опять ничей..."
03.03.2015
Другие статьи в литературном дневнике:
