Евгений Ивачевский. Городской.
Ещё со вчерашнего вечера у тебя не спадает жар.
Но пришли деревенские,
стоят у ворот.
И вот
ты понимаешь,
что не можешь так просто -
ты должен держать удар.
Ищешь в сарае:
где-то в углу
валялись медные трубки, прутья -
но сейчас шаром покати.
А они там свистят,
и надо уже идти
к лесу по улице
мимо текущей тонкой струёй колонки,
мимо лежащих в пыли собак -
на опушку,
встать там напротив друг дружки,
и непонятно кому и зачем доказывать,
что ты свой.
Не изгой.
И делать это вот так.
Подобрать упавшую в ураган сосёнку,
бить ей наотмашь по коленям, спине, голове -
короче везде,
потом -
кулаком
под дых,
в печёнку.
Унизительно пнуть под зад
и обязательно поставить фингал -
впредь чтоб не путал своих,
узнавал.
Чтобы потом на завалинке сидя, услышать:
"Лёха, привет, ты там как?"
И равнодушно ответить:
"Ребзя, здорово.
У меня всё ништяк".
03.09.2014
Другие статьи в литературном дневнике:
