Любовь – это когда ты заявляешь о своей свободе,
а кто-то всё равно читает между строк
и остаётся с тобой.
Закрывая за каждой дверь аккуратно,
он щёлкает замком так,
точно перелистывает страницу клавишей ноута,
проверяет пульс на запястье –
ровно 62 удара,
ставит очередной портрет к стене, на просушку,
чтобы затем вывесить в галерее
этот бессмертный памятник
очередной картонной звёздочке,
как общественное достояние
с табличкой "свободен"
Он человек, отполированный до блеска,
глаза – мёд на рассвете, но без тепла,
волосы чуть влажные у висков,
точно он только что смывал с себя
чьи-то следы и вышел из душа,
руки без единого пятна краски, ногти идеальной формы.
Художник, который пишет вечность,
но верит только в сегодня,
за работой пьёт воду с лимоном,
в 22:00 гасит свет, даже если картина не закончена.
Слишком спокойный и ухоженный,
чтобы не вызывать раздражения.
В углу его мастерской - призрак
разбитой куклы с одним стеклянным глазом,
оставшейся с тех времен,
когда защищать приходилось
не мечты и принципы, а реальных людей,
её пустой взгляд знает правду
– вечность пахнет холодом, скипидаром
и одиночеством.
Они не понимают, что он всегда выполняет обещания,
ведь теперь они сияют – прекрасные и бессмертные,
такие, какими он когда-то видел их сквозь призму страсти.
Холст внутри него снова требует красок,
неистовый и ненасытный,
как голод ребёнка, оказавшегося в чужом городе,
которому нужно было лишь тепло
слов "я с тобой" вместо "ты справишься".
продолжение:
http://stihi.ru/2025/06/22/3596