И кто мне ты? Не муж, не папа,
Не брат, не друг. Любовник? - нет.
Крадусь к тебе я тихой сапой
По спелым строчкам. Ты - поэт!
(Ю. Бошарова)
Не люби меня, девочка, глупости это.
Рифмоплет 100% не стоит того.
Это верх безрассудства - влюбляться в поэта.
Где должно, как у прочих, сереть вещество,
У него нездорово и слишком цветасто.
Розовеет закат, зеленеет тоска.
Здесь бледнеет фантазия даже фантаста.
Это детскость улыбки и взгляд старика.
Это слякоть в глазах. На висках ранний иней.
Ощущения - штопор сменяет пике.
А душа... никого там, в кромешной пустыне.
Лишь Христос что-то чертит перстом на песке.
Это ноль за душой, только тот еще норов.
Он не сложит цены себе, жалкий гордец.
Неспроста за него у любви-сутенера
Плата - "разум с душой" в прейскуранте сердец.
Концентрат боли тысяч, тоски миллионов.
Все, что можно, до ужаса извращено.
Ко всему наркоман - на игле граммофона
Безнадежно сидит уже очень давно.
Никаких перспектив для карьерного роста.
Ведь не мэтр на понтах и отнюдь не звезда.
Ноль таланта. Стихи? Их, как двоечник, просто
Без зазренья с песка передрал у Христа.
Так что нет там и близко божественнной искры.
Крик подстреленной птицы, зря шедшей на взлет.
А любовь -это блажь. И проходит так быстро...
Нелюбовь только долго потом настает.
Что такое поэт? Он летучий Титаник.
Рвется к звездным ледышкам со ржавой цепи.
В нем Бог с чертом себе назначают свиданья.
Не люби его, девочка, нет, не люби!
Все, что сказано - мимо, что прожито - всуе.
А мозаики ярких метафор и фраз -
Эта сердца осколки он просто тасует.
Безнадежно разбитого тысячу раз.
Где прививки придуманы - цифры и числа,
Болен буквами. И безнадежен поэт.
Вот и вбухал всю жизнь свою в поиски смысла.
Смысла жизни, которого (сам знает!) нет.
Жить с ним - дело труба! Но с претензией флейты!
Вразумить - проще ветер арканить в степи.
Пожалей свои нервы, себя пожалей ты!
Не люби, он не стоит того! Не люби!