«Прогноз осенним днём – обманчив и коварен.
Она бредёт одна, без шляпы, без пальто.
И шарфа тоже нет. Свод неба лучезарен.
Дом холоден и пуст. Не ждёт её никто.»
Дмитрий Куваев http://stihi.ru/2023/08/31/1689
16.02.2024
Она бредёт одна, пути не разбирая.
Клошаром день стоит с протянутой рукой.
В короткий миг любви украсть частицу рая
хотела для себя. Корысти никакой!
Асфальтовый наждак цепляет каблуками.
Сердечко воробьём испуганным стучит.
А на душе лежит тяжёлый серый камень,
и жгучая тоска о том, кто спёр ключи
от сердца и души, сорвал джек-пот, мошенник,
разбил стекло витрин и грязью наследил.
Теперь провал в стекле — как путь из отношений,
на волю, где конец истории один:
она забудет всё. Не сразу, постепенно.
Уляжется тоска, на дно её души.
Теперь она себя ломает об колено,
чтоб плюнуть, растереть, и тягу придушить...
Тоска ещё скулит, мосластой крепкой сукой,
и кончиком хвоста в просветах мельтешит,
с причмоком жрёт свой корм: бессилье с депрессухой,
ломая и круша невянущий самшит
красивых манких снов о светлом/вечном счастье,
переломив хвостом, как тонкий хрупкий прут,
желание любить, прощать и возвращаться,
что ноет и свербит меж рёбер поутру...
...
Доверчивость — мираж, опасный и нестойкий,
замнивает в топь тягучий аромат.
Доверчивость — цветок, чьи вяжущие соки
крушение надежд изломаных таят.
А серый пёс тоски испытывает голод...
Плесни в бокал глинтвейн, согрей его теплом.
Когда тоска уснёт, захочется другого,
открой другому дверь, пусти другое в дом.