То нездоровая усталость, то буйство против несудьбы.
Любовь сильней, чем мне казалось. Слабей, чем ты хотела бы.
Где не смирился я отчасти, бессильна в праведности злость.
Что было с нами – это счастье. Стихи – все то, что не сбылось.
Инстинктов бешеная свора бушует, душу обглодав.
Ты что-то вроде светофора, где загорелись все цвета одновременно отчего-то.
Всё можно – и запреты сплошь.
Стихи – надрыв кровавой рвоты, где душу-сердце вынь-положь.
В раю не отыскал бы чище. И нет в аду черней души.
Но от любви другой не ищут, но лишь надеются дожить.
Так можно умереть от жажды, где только шаг до родника.
Горд за тобой бежать пока что. И связь дорвать - кишка тонка.
Вот потому настолько сложен при очевидности прогноз:
Что вслух сказал я, станет ложью. Стихами – что не произнес.
Ты чересчур чиста для рая, грешна, чтоб свидеться в аду.
Все, что в любви не выгорает, после тебя в себе найду,
Оставшись разве что одной из полузабывшихся теней.
Смолчу с тобой – в стихах изноюсь душой чем дальше, тем слышней.
Они – как выдох, где в удавке хрипишь под свист честнЫх людей.
Я сдал себя на очной ставке двух изощрившихся страстей.
Чем может здесь помочь другая? Как могут выручить слова?
Наружу гордость не смолкает. Внутри надежда чуть жива,
То нездоровая усталость, то буйство против несудьбы.
Сильней я, чем тебе казалось.
Слабей, чем мне хотелось бы.